Bắn nó

Chương 3: Bắn nó

Sáng hôm sau, trời quang. Mèo và chó mưa hôm qua đã được bà bếp trưởng gom vào một cái chuồng to, kêu meo meo gâu gâu inh ỏi. Tôi bưng khay bánh mì lên đại sảnh như mọi sáng.

Lão quản gia đứng cạnh lãnh chúa, tay chỉ vào tôi, mặt đầy phẫn nộ.

– Thưa ngài, mười hai cái muỗng bạc biến mất trong đêm. Đêm qua chỉ có con Lúa Mì này đi lang thang khắp lâu đài. Tôi thấy nó xuống tận tầng hầm.

Lãnh chúa Gravemoor quay sang nhìn tôi. Trái tim vàng trong ngực lão kêu leng keng một tiếng. Trên hành lang tầng hai, sáu cung thủ đứng thẳng, tay đặt lên cung.

Tôi biết câu tiếp theo. Lão sẽ hét. Tôi có chừng mười giây.

Tôi không chạy vào trong. Tôi đánh rơi khay bánh mì, quay đầu chạy thẳng ra ngoài, băng qua cái sân rơm còn dính lông mèo, chạy về phía cổng.

Lãnh chúa, lão quản gia, cả đám người hầu chạy theo ra sân. Đúng như tôi tính. Trong bản dịch của ba, Lúa Mì đứng khóc giữa đại sảnh cho tới lúc nghe lệnh, rồi mới chạy, và mũi tên đuổi kịp cô ở ngưỡng cửa. Nhưng câu lệnh thì ba không ghi là được hét ở đâu. Ba chỉ dịch đúng một câu: “Lãnh chúa giận dữ hét lên: Bắn nó!”

Tôi chạy tới cổng, đứng sau lưng hai người lính gác đeo nơ, thở hồng hộc. Sau lưng tôi, sáu cung thủ vẫn đứng trên hành lang đại sảnh, giữa bốn bức tường đá, không nhìn thấy cái sân.

Lãnh chúa chạy ra tới giữa sân, khom khom vì cái ngực nặng, mặt đỏ gay. Lão dừng lại, chỉ thẳng vào tôi, và hét lên đúng cái câu đã được in ba mươi năm trên giấy đen:

– Bắn nó!

Trong đại sảnh, sáu cung thủ không thấy ai để bắn. Còn ở dưới cổng, hai người lính gác nghe lệnh lãnh chúa, đồng loạt quay về phía tôi, đồng loạt giơ tay lên vai.

Và bắn.

Hàng chục cái nơ lụa bay vút lên trời, đỏ, xanh, vàng, hồng, xoay tròn trong nắng sớm, rơi lả tả xuống người tôi như pháo giấy đám cưới. Một cái nơ đỏ to rơi đúng lên đầu tôi, đậu ngay ngắn như cái kẹp tóc. Một cái nơ hồng vướng vào tai.

Cả sân im lặng. Rồi bà bếp trưởng phá lên cười. Rồi đám người hầu cười. Rồi hai người lính gác, mặt đỏ lựng sau mũ sắt, cũng cười.

Tôi đứng đó, phủ đầy nơ, và nhìn lãnh chúa. Lão nhìn tôi. Trái tim vàng trong ngực lão kêu leng keng mấy tiếng, rồi, rất từ từ, khóe miệng lão nhếch lên.

Nhưng chương bốn chưa xong. Lão quản gia vẫn đứng đó, tay chỉ vào tôi, miệng hô cướp, hô trộm. Mười hai cái muỗng bạc vẫn chưa có ai nhận. Tôi biết nếu tôi không làm gì, chương năm sẽ tìm một cách khác để đuổi Lúa Mì khỏi lâu đài.

Tôi gỡ cái nơ đỏ trên đầu xuống. Rồi tôi đi về phía lão quản gia, chậm rãi, giữa tiếng cười của cả sân. Tôi dừng trước mặt lão, nhìn cái túi da bên hông lão. Nó cựa quậy.

Tôi không thể làm cho bí mật lộ ra. Tôi không thể làm cho con mèo ra khỏi túi. Nhưng tôi có thể làm cái việc mà ba tôi đã làm suốt tám tháng, mỗi đêm hai trang, dưới ngọn đèn dầu: đọc to từng chữ, kể cả chữ mình không hiểu.

– Thưa ngài lãnh chúa, – tôi nói, đủ to cho cả sân nghe, – con không biết muỗng bạc ở đâu. Nhưng con biết trong túi ông quản gia có một con mèo. Nó ở đó từ hôm con mới vào làm. Con muốn hỏi ông quản gia: tại sao túi ông lại có con mèo?

Lão quản gia tái mặt. Lão đặt tay lên cái túi.

Lãnh chúa nhìn cái túi. Cả sân nhìn cái túi. Nó đang cựa quậy, càng lúc càng mạnh. Lão quản gia đè chặt tay lên. Một tiếng meo vang lên, to, dài, và đầy phẫn nộ.

Trong thế giới này, bí mật không lộ thì mèo không ra khỏi túi. Nhưng khi cả một cái sân lâu đài, mấy chục con mắt, đều đang nhìn chằm chằm vào một cái túi đang kêu meo, thì bí mật cũng chẳng còn giữ được bao lâu.

Cái túi da bật khóa.

Một con mèo mướp béo ú nhảy vọt ra, lông dựng đứng, cáu kỉnh. Và theo nó ra, rơi loảng xoảng xuống nền đá sân lâu đài, là mười hai cái muỗng bạc, lấp lánh dưới nắng sớm.

Không ai nói gì. Con mèo mướp ngồi xuống giữa đống muỗng bạc, liếm chân.

– Thế là con mèo ra khỏi cái túi, – bà bếp trưởng nói, nói đúng từng chữ ba tôi đã dịch.

Lão quản gia bị lính gác dẫn đi, trên vai đầy nơ lụa. Lãnh chúa Gravemoor đứng trước mặt tôi, khom khom. Lão nhìn tôi lâu lắm. Rồi lão nói, giọng trầm khàn:

– Lúa Mì. Ở lại bếp. Tăng lương.

Đó là câu không có trong bản dịch của ba, cũng không có trong nguyên bản.

Tôi tỉnh dậy trên bàn làm việc ở căn phòng trọ, má dính vào trang bản thảo, ngoài hẻm có tiếng rao bánh mì nóng. Bản dịch của ba vẫn mở ở chương bốn. Cây bút đỏ của tôi nằm lăn lóc cạnh đó. Trên trang sách, dòng chú thích nhỏ in nghiêng vẫn còn nguyên: “Chữ ‘fire’ có lẽ còn nghĩa khác, nhưng người dịch tra từ điển chỉ thấy nghĩa ‘bắn’. Xin để nguyên.”

Tôi đọc lại nó, lần đầu tiên không cười.

Hai tuần sau, tôi gửi bản dịch mới cho nhà xuất bản. “Fire her” được dịch là “Đuổi nó đi”. Lính gác mang cung. Lãnh chúa có một trái tim nhân hậu. Trời mưa như trút nước. Tất cả đều đúng. Tôi đọc lại ba lần, không sót lỗi nào.

Nhưng ở trang đầu, ngay dưới tên tôi, tôi xin nhà xuất bản in thêm một dòng. Biên tập viên hỏi có cần thiết không. Tôi bảo có.

“Bản dịch này dựa trên bản dịch đầu tiên của Viên Hữu Tín, năm 1994, người đã thắt cho lính gác lâu đài Gió Bấc những chiếc nơ đẹp nhất.”

— Hết —