Nước lên một sải tay

Chương 2: Nước lên một sải tay

– Đừng dạ. – Hoằng nói, nhỏ mà gắt. – Không ai được trả lời.

Chị Ngát bịt miệng, nước mắt trào ra. Mẫn nắm chặt cái máy ảnh. Anh Vĩ nhìn Hoằng, môi run:

– Cái gì vậy anh? Có người khác trong hang hả?

Hoằng không trả lời. Anh không biết trả lời thế nào. Anh là dân hang, anh biết hang có thể vọng tiếng, có thể méo tiếng, có thể làm một tiếng thì thầm ở đầu này nghe như tiếng hét ở đầu kia. Nhưng hang không tự nói câu mà chưa ai nói.

Tiếng gọi im. Rồi một lúc sau, từ ngách bên trái, giọng một cậu thanh niên Hà Nội:

– Anh Hoằng ơi! Em đây! Em lạc rồi, anh ra đón em với!

Mẫn đang ngồi ngay sau lưng Hoằng. Cậu ta túm lấy vai anh, tay lạnh ngắt.

Suốt một tiếng sau đó, giọng gọi đổi liên tục. Giọng chị Ngát gọi chồng. Giọng anh Vĩ gọi Mẫn. Có lúc là giọng một đứa trẻ con gọi "mẹ ơi", mà chị Ngát nghe thấy thì gục mặt xuống đầu gối, vai rung lên. Về sau Hoằng mới biết, vợ chồng chị có một đứa con trai năm tuổi ở nhà với bà ngoại. Giọng gọi từ ngách này rồi tới ngách kia, có lúc xa, có lúc gần như sát dưới mép bậc đá. Nó biết tên từng người. Nó biết cách từng người nói.

Anh Vĩ là người đầu tiên không chịu nổi.

– Nhỡ có ai thật thì sao? – Anh nói, giọng vỡ ra. – Nhỡ có người kẹt ở ngách kia, họ nghe tụi mình nói chuyện rồi bắt chước để mình trả lời? Mình phải hỏi chứ.

Hoằng nhìn anh Vĩ, rồi nhìn ngách bên phải. Anh nhặt một hòn đá cỡ quả trứng, quay về phía ngách, gõ vào vách đá. Cạch, cạch. Nghỉ. Cạch.

Trong ngách im lặng. Rồi giọng gọi trả lời, bằng giọng của chính Hoằng, rành rọt, tươi tỉnh như đang thuyết minh cho khách:

– Gõ hai, nghỉ, gõ một!

Nó không gõ. Nó nói. Nó lặp lại lời, không lặp lại tiếng đá. Rồi nó cười, một tràng cười dài, vang khắp gian Chợ, mỗi tiếng cười một giọng khác nhau: giọng anh Vĩ, giọng chị Ngát, giọng Mẫn, giọng đứa trẻ.

Anh Vĩ ngồi phịch xuống, không đòi hỏi gì nữa.

Hoằng nghĩ tới câu ông nội dặn. Ai gọi tên thì đừng dạ. Anh nghĩ, ông nội anh đã nghe thấy thứ này. Cả làng anh năm bảy hai đã nghe thấy thứ này.

Hai giờ, nước đã lên một sải tay so với vạch phấn. Hoằng lấy trong ba lô ra gói xôi lạc mẹ anh gói sáng nay, bẻ làm bốn, chia cho mỗi người một nắm, cùng một ngụm nước. Không ai muốn ăn, anh bắt ăn. Anh kể cho họ nghe chuyện sơ tán năm bảy hai, chuyện gian Chợ này từng có hàng trăm người ở, có người đẻ con trong hang, có lớp học đốt đèn dầu. Anh kể để giọng mình át đi những giọng kia. Chị Ngát dựa đầu vào vai chồng, nghe. Mẫn hỏi, giọng run run, rằng hồi đó người ta có nghe thấy những tiếng gọi này không. Hoằng không trả lời. Mặt nước chỉ còn cách bậc đá hơn một mét. Pin đèn của Hoằng còn hai vạch.

Ba giờ, giọng gọi thôi gọi tên. Nó bắt đầu nói. Giọng anh Vĩ, rất dịu dàng, từ ngách bên phải:

– Ngát, ở đây có đường lên. Có ánh sáng. Anh thấy trời rồi. Em ra đây, mình về với con.

Chị Ngát đứng bật dậy. Anh Vĩ giữ tay vợ, chị giằng ra. Chị khóc, nói lắp bắp: "Nhỡ là thật thì sao, nhỡ là có người ở ngoài vào cứu thì sao." Hoằng chồm tới, ôm ngang người chị kéo lại. Hai người ngã xuống bậc đá. Chiếc đèn đội đầu của Hoằng tuột khỏi trán, lăn lông lốc xuống mép bậc, rơi tõm xuống nước.

Bóng tối đặc quánh ập xuống.

Mẫn hét lên. Hoằng quờ tay tìm cái đèn dự phòng trong túi áo. Trong bóng tối, giọng gọi im bặt. Thay vào đó là một âm thanh khác, rất gần, ngay dưới chân bậc đá: tiếng nước động, như có cái gì vừa đứng dậy từ dưới nước.

Hoằng bật được đèn dự phòng. Ánh sáng vàng yếu ớt, chỉ soi được chừng năm mét. Mặt nước dưới bậc đá đen ngòm, gợn sóng. Không có gì. Nhưng trên mép bậc đá, ngay chỗ đèn của anh vừa rơi, có một vệt nước ướt, hình bàn tay, năm ngón dài.

Anh lùi lại, lưng chạm vách đá. Và đúng lúc ấy, từ trong lòng vách, sau lưng anh, vang lên một tiếng gõ.

Cạch, cạch. Nghỉ. Cạch.

— Hết chương 2 —