Lần thứ hai

Chương 2: Lần thứ hai

Ba tuần sau, người đến tiệm là Kiều Thế Bảo.

Anh đến một mình, buổi chiều, lúc phố cổ vừa lên đèn. Cao, gầy, mặc sơ mi trắng cổ trụ, cái kiểu áo mà Mai nhìn đường may là biết của xưởng nào, vì cô nhận ra mũi chỉ. Anh đứng ở cửa, cúi đầu né cái rèm hạt cườm, rồi nói câu đầu tiên mà không chào:

– Tôi đã nói chuyện với giám đốc thiết kế của tôi.

Mai đang ráp tay áo cho một cô khách Úc, không ngẩng lên.

– Anh ngồi chờ. Tôi xong cái tay này đã.

Anh ngồi chờ hai mươi phút trên cái ghế đẩu nhựa, đầu gối gần chạm cằm, giữa những cuộn vải. Mai ráp xong tay áo, ủi, gấp, cho vào túi giấy, dán tên khách. Rồi cô ngồi xuống đối diện anh.

Bảo kể. Anh nói như đọc biên bản: không thêm, không bớt, không tự bào chữa. Giám đốc thiết kế của anh, người phụ nữ mặc vest năm ngoái, đã thừa nhận. Chị ta chịu áp lực ra bộ sưu tập kịp mùa cưới, đi một vòng các tiệm may từ Huế vào Quảng Ngãi, chụp sổ vẽ của bốn người thợ. Nhưng chỉ cuốn sổ của Mai là được dùng gần như nguyên vẹn. Mẹ anh biết chuyện từ tháng Sáu năm ngoái, sau khi đọc bài viết của Mai. Bà không nói với anh, vì bà sợ anh rút bộ sưu tập, công ty mất mười mấy tỉ đã đổ vào sản xuất. Bà nghĩ ra cách khác: cưới Mai về làm dâu, đưa Mai vào công ty, cho Mai một chỗ đứng. Bù lại, theo kiểu của bà.

– Mẹ tôi sai, – anh nói. – Tôi cũng sai, vì tôi ký duyệt bộ sưu tập mà không hỏi ai vẽ.

Mai rót cho anh một ly trà, loại trà sen cô mua ở chợ Hội An, nước vàng nhạt.

– Anh tới đây làm gì?

– Tôi tới để đưa ra hai đề nghị. – Anh đặt lên bàn một phong bì. – Thứ nhất, công ty bồi thường cho chị bảy mẫu, theo mức giá thị trường của một nhà thiết kế có tên tuổi. Thứ hai, mẹ tôi vẫn muốn hỏi chị về làm dâu. Bà nói bà không đổi ý. Tôi chỉ chuyển lời.

– Còn anh?

Anh ngẩng lên, lần đầu nhìn thẳng vào cô.

– Tôi không biết chị. Tôi không thể nói tôi muốn cưới một người tôi mới gặp hai mươi phút.

Mai đẩy cái phong bì lại phía anh, như hôm trước đã đẩy cái tráp trầu cau.

– Anh Bảo, tôi không cần tiền. Năm ngoái tôi viết bài, người ta bảo tôi ăn theo. Mấy cô khách quen trong phố hỏi tôi có phải tôi bắt chước Thế Gia không. Một bà khách ở Sài Gòn hủy đơn đặt mười cái áo vì nghĩ tôi may hàng nhái. Tôi mất cái tên. Anh bồi thường tiền cho tôi trong phong bì, người ta vẫn nghĩ tôi nhái. Anh cưới tôi về, người ta còn nghĩ tôi viết bài để được làm dâu nhà giàu.

Bảo im lặng rất lâu.

– Chị muốn gì?

– Tôi muốn tên tôi. Trên bảy mẫu đó. Ở chỗ mà người ta đọc được, không phải trong phong bì.

Anh đứng dậy. Anh cầm cái phong bì lên, bỏ lại vào cặp, cúi đầu né cái rèm hạt cườm, rồi dừng ở cửa.

– Chị biết làm vậy công ty tôi mất gì không?

– Biết. Mất mặt.

Anh đi. Mai ngồi lại, uống hết ly trà sen anh chưa đụng tới. Ngoài hẻm, một bà bán bánh đập rao khàn khàn, tiếng rao kéo dài qua mấy mái ngói rêu.

Tối đó cô gọi về Điện Bàn. Mẹ cô đang lặt rau lang ngoài hiên, cô nghe tiếng con chó nhà bên sủa và tiếng ti vi nhà ai mở cải lương. Cô kể hết, từ cái tráp trầu cau tới cái phong bì.

– Răng con không lấy tiền? – Mẹ hỏi. – Người ta lấy của con, người ta trả, có chi mà ngại.

– Lấy tiền là con bán, mạ. Con không bán cuốn sổ đó.

Mẹ cô im một lúc. Rồi bà nói, giọng Quảng chậm rì như kéo chỉ:

– Hồi mạ còn may thuê cho bà Ba Ngãi ngoài chợ, bả lấy mẫu áo của mạ đem bán cho người ta, nói là của bả. Mạ không nói chi. Mạ nghĩ thôi, mình nghèo, cãi chi cho mệt. Mấy chục năm rồi mạ còn tức. – Bà ngừng tay lặt rau. – Con cãi đi. Mạ không có cãi, thì con cãi giùm mạ luôn.

Mai cúp máy, ngồi trong tiệm tối, nghe tiếng mái chèo khua dưới sông, tiếng khách du lịch cười nói ngoài phố. Cô không khóc. Cô lấy kim, xỏ chỉ, ngồi thêu nốt cái đèn lồng còn dở trên vạt áo của một cô dâu đặt may từ tuần trước.

— Hết chương 2 —