Chủ nhật, hai mươi hai giờ

Chương 3: Chủ nhật, hai mươi hai giờ

Chủ nhật, hai mươi giờ. Lộc nghe tin vợ an toàn qua điện thoại, ngồi phịch xuống bậc thềm, một tay che mặt. Khi Trâm nói với anh điều thứ hai, anh lắc đầu rất lâu.

– Không phải thằng Hưng. Nó là em vợ tôi. Nó ăn cơm nhà tôi mười năm.

– Em chưa nói là ai. – Trâm nói nhẹ. – Em chỉ nhờ anh làm đúng như tin nhắn dặn, chạy xe một mình tới Ea Tiêu, đặt cái bao xuống gốc bơ, rồi về. Trong bao không có tiền. Anh làm được không?

Lộc nhìn cô. Rồi anh gật.

Lúc anh dắt xe ra, Hưng đứng ở cổng.

– Anh đi đó hả? Anh có đủ tiền không? Để em đi với anh.

– Người ta nói một mình. – Lộc nói. Giọng anh trầm và khô. – Mày ở nhà đi.

Chủ nhật, hai mươi mốt giờ năm mươi. Rẫy cũ ở Ea Tiêu. Mấy cây bơ già mọc lệch theo con đường đất, lá đen sì dưới trăng mười một. Cái chòi gỗ nghiêng về một bên, vách thủng lỗ chỗ. Lộc đặt bao cà phê sáu mươi ký xuống gốc cây bơ thứ ba, đứng nhìn nó chừng một phút, rồi quay xe về.

Trong bóng tối, cách đó hai trăm mét, ba trinh sát nằm phục sau bờ mương từ lúc chạng vạng. Thụ và Trâm ngồi trong chiếc xe bán tải không đèn của công an xã đậu ở bìa rẫy bên kia, đủ xa để không lộ, đủ gần để nhìn qua ống nhòm.

– Anh Thụ. – Trâm thì thầm. – Lỡ không phải Hưng, mà là một người hàng xóm cũ ở Krông Pắc thì sao?

– Thì mình bắt người hàng xóm cũ ở Krông Pắc.

– Lỡ không ai tới?

– Thì mình về ngủ. Rồi mai hỏi chuyện Hưng theo cách khác.

Trâm cười khẽ, kéo cổ áo khoác lên. Đêm Tây Nguyên tháng mười lạnh tới bất ngờ. Mùi cà phê chín nẫu từ mấy rẫy bên cạnh bay qua, ngòn ngọt, hơi chua.

Hai mươi hai giờ ba mươi lăm. Ánh đèn một chiếc xe máy xuất hiện ở đầu đường đất, chạy chậm, tắt đèn từ xa. Một bóng người dắt xe đi bộ vào, đội mũ bảo hiểm, đeo khẩu trang. Bóng người đứng ở gốc bơ thứ nhất, nhìn quanh. Đi tới gốc thứ hai. Rồi thứ ba. Cúi xuống, hai tay vác cái bao lên.

Trâm thấy rõ cái áo khoác gió màu cam. Sáng nay cô đã thấy nó vắt trên lưng ghế ở phòng khách nhà Lộc.

– Vác lên xe rồi. – Một trinh sát báo khẽ qua bộ đàm.

– Chờ nó mở bao. – Thụ nói.

Bóng người đặt cái bao lên yên xe, rút con dao nhỏ rạch miệng bao. Cà phê nhân trút ra lạo xạo, đầy một vạt đất. Không có xấp tiền nào. Bóng người đứng sững, rồi quỳ xuống lấy hai tay bới đống cà phê.

Đèn pin bật lên từ ba phía.

– Công an đây! Đứng yên!

Đỗ Văn Hưng không chạy. Cậu ngồi bệt xuống giữa đống cà phê nhân, cởi mũ bảo hiểm ra. Mặt cậu trắng bệch dưới ánh đèn, môi run.

– Chị em... – Cậu nói, câu đầu tiên. – Chị em đâu? Mấy anh tìm được chị em chưa?

Trâm bước tới, đứng trước mặt cậu.

– Chị Thu an toàn từ chiều. Chị ở trên rẫy của chị Nhung. Chị giận anh rể, bỏ đi hai ngày.

Hưng nhìn cô. Rồi cậu bật khóc, khóc như trẻ con, hai vai rung lên. Trong tiếng khóc lẫn những câu đứt quãng. Hơn tám trăm triệu nợ cá độ bóng đá. Mấy người lạ tới tận phòng trọ, đứng chặn cửa. Tối thứ Bảy, nghe anh rể gọi nói chị mất tích, cậu đã chạy xuống Liên Sơn tìm cùng, đứng ở bờ hồ thấy anh rể gào tên vợ. Cậu đã nghĩ chị cậu chết rồi. Trên đường về, ngồi sau xe, cậu nghĩ ra cái kế ấy.

– Em tính lấy tiền rồi trả nợ. – Hưng nói, nước mắt nước mũi lẫn lộn. – Chị em mà có về thì nói chị trốn được. Mà nếu chị em không về... Em không biết. Em không nghĩ tới chuyện đó. Em chỉ nghĩ hai tỷ.

Không ai trả lời cậu. Một trinh sát đọc quyền của người bị giữ trong trường hợp khẩn cấp, giọng đều và rõ. Một người khác chụp ảnh hiện trường, đống cà phê, cái bao rách, con dao nhỏ, chiếc điện thoại với cái sim mua ở ven quốc lộ trong túi áo khoác.

Thứ Hai, chín giờ sáng. Đỗ Thị Hoài Thu ngồi trong phòng làm việc của Đại úy H'Lan Niê, đọc lại lời khai của em trai. Chị đọc rất chậm, ngón tay dò theo từng dòng. Lộc ngồi cạnh chị, không nói gì.

Đọc xong, chị đặt tờ giấy xuống, hỏi một câu duy nhất.

– Tấm hình em ngồi trong chòi, nó lấy ở đâu?

– Trang cá nhân của Hưng. Ảnh Tết năm nay. – Trâm nói.

Thu gật đầu chậm chạp. Chị đưa tay lên tóc, như một thói quen, chạm vào sợi thun đen.

– Tết năm nay em về quê, Hưng nó cứ đòi chụp hình em với con mèo. Em kẹp cái kẹp con bướm. Rồi tháng Ba em làm mất.

Lộc quay sang nhìn vợ. Anh định nói gì đó, rồi thôi. Anh cầm lấy tay chị, đặt lên đùi mình, giữ ở đó.

Buổi trưa, trên chuyến xe về lại khách sạn, Trâm ngồi ghế trước, chân gác lên túi xách. Thụ ngồi ghế sau, bóc lạc.

– Anh Thụ, anh nghi Hưng từ lúc nào?

– Từ câu đầu tiên cậu ta nói khi đọc tin nhắn. "Người ta dặn rồi." – Thụ nói. – Người thân hoảng thì hỏi "Chị tôi đâu", "Ai bắt chị tôi". Còn cậu ta thì lo anh rể báo công an. Đó là nỗi lo của người cầm tiền, không phải của người mất chị.

Trâm im một lúc.

– Mà nếu chị Thu không mất cái kẹp tóc hồi tháng Ba, chắc mình còn nghĩ là bắt cóc thật lâu lắm.

– Lâu hơn. – Thụ nói. – Nhưng vẫn ra. Cái rẫy bán năm năm rồi, người ngoài không biết gốc bơ thứ ba.

Ngoài cửa xe, những rẫy cà phê trải dài tới tận chân trời, đỏ au từng chùm quả chín. Mùa thu hoạch đã bắt đầu. Ở cơ sở thu mua của chị Thu dưới Cư M'gar, chắc mấy trăm cuộc gọi nhỡ vẫn đang chờ chị gọi lại.

— Hết —